Você não, é homem, cara. Fico de pé, saco o punhal. Um golpe, outro, mais outro. Sem um grito, ela cai, derruba na mesinha copos e garrafas. Pronto se calam as vozes. Me acuda, João. Consegue ainda se levantar. Cambaleia dois passos no salão. De frente, enfio o punhal. Mais fundo e de baixo pra cima. Ela me abraça: Não me mate que eu volto. Molhado de sangue o peitinho branco. Estende a mão esquerda, as bijuterias bolem no pulso: Me leva para casa. Arrasta-se ali a meus pés. Cai de lado numa poça de sangue. Tua casa é o inferno, querida. Conto do livro 99 corruíras nanicas. Você não, é homem, cara. Fico de pé, saco o punhal. Um golpe, outro, mais outro. Sem um grito, ela cai, derruba na mesinha copos e garrafas. Pronto se calam as vozes. Me acuda, João. Consegue ainda se levantar. Cambaleia dois passos no salão. De frente, enfio o punhal. Mais fundo e de baixo pra cima. Ela me abraça: Não me mate que eu volto. Molhado de sangue o peitinho branco. Estende a mão esquerda, as bijuterias bolem no pulso: Me leva para casa. Arrasta-se ali a meus pés. Cai de lado numa poça de sangue. Tua casa é o inferno, querida. Conto do livro 99 corruíras nanicas.